I don't know for how much longer I can still take this single life... it's ruining my liver.

Estou tentando diluir o turbilhão que se passa dentro de mim. É assim, como disse Olavo Bilac, o poeta tem que se afastar do turbilhão e, à certa distância,entendê-lo, dissecá-lo. Eu odiava Olavo Bilac porque a professora incutiu na minha cabeça que ele era um poeta menor, chato, e tudo mais. Que os parnasianos em geral não mereciam atenção e que o poeta tem que estar no meio do turbilhão sim, senhor. Sei não. Mas agora que tenho este modesto bloguinho, o turbilhão me deixa confusa e não consigo arrancar da cabeça nada que não a dor por causa da ressaca, a vívida lembrança da aguardiente que não me saí do fígado e a salsa, que me deixou com dor na batata da perna. A professora não sabia de nada. Olavo Bilac também teve ressaca, paixão e dor-de-cotovelo e descobriu o quanto este turbilhão ofusca a visão da gente e nos emburrece... Só que daí, a gente se distancia e fica com saudades. Sente falta da bagunça, da insônia, da dorzinha gostosa que empurra a pena sobre o papel. E sobre isso, a palavra final foi de Pessoa, o poeta é mesmo um fingidor.

Mundo Grande
Drummond

"Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos."
(...)

Caracóis -

Será que meu perfume também ficou n'algum cangote, numa camisa que demorou a ser lavada para que seu dono pudesse se lembrar de mim? Será que minha cara serigrafou a memória de alguém e se imprimiu múltiplas vezes em sonhos, como o Andy Warhol mental que eu levo dentro de mim? E, de todos eles, quantos também perderam a fome e o sono por mim, quantos beijaram o ar, quantos seguraram o telefone e conversaram sozinhos esperando uma ligação? Quantos deles ensaiaram no espelho e tiveram todo o discurso preso na garganta na hora "H"? Quantos voltaram para casa embriagados de paixão e um sorriso incomparável no rosto pelo resto da semana ou do mês ou do dia? Quantos deles abraçaram o cachorro, a empregada, a família num rompante eufórico pensando em mim? E, de vez em quando, quantos deles dão aquela olhadela pro alto e à direita rapidamente e se perdem rastreando alguma memória, alguma história, ao som de alguma música ou ao ver alguma fotografia?

Ah, sou incorrigível e continuo sentindo perfumes, lembrando de histórias, ouvindo certas músicas, esperando certas ligações mas, mesmo que a ligação nunca chegue, que o beijo fique só na memória e que o perfume saia da gola da camisa, ainda assim, sem repostas pra nada, tudo terá valido à pena.

Café pequeno

A primeira grande decisão que tomei na vida foi de qual curso fazer na faculdade, que carreira seguiria.

(Isso se descontarmos a experiência embaraçosa, hoje cômica, de estar com meu namorado do colegial e dizer pra ele, que estava com segundas, terceiras, quintas... intenções, em alto e bom tom "Não estou preparada pra isso!", ah isso foi uma decisão corajosa e bem firme!)

Bom, queria ser atriz. Claro que, diante disso, papai me deixou tirar um ano todo, depois do terceiro colegial, para repensar minha escolha. Odiei a ECA e que fique claro que não foi por influência de meu pai que eu desisti... E, neste ano de 1994, depois de trabalhar, juntar dinheiro, mochilar pela Europa por 2 meses, voltei com tanta idéia pipocando na cabeça e, com relação a carreira, pensei em Jornalismo. Inscrevi-me na PUC, na USP, na Cásper e, dia desses apareceu no cursinho uma promotora da FAAP, o manual era de graça, porém não tinham jornalismo. Botei lá: Publicidade e Propaganda. Mandei ver nas provas, na maior seriedade. Passei na Cásper, depois, na oitava chamada da PUC e, por fim, passei na FAAP.

Não lembro como foi que isto se deu mas, um dia meu pai perguntou: --"E então, Juju, em qual delas você vai se matricular?" e, de dentro de mim, do mais profundo âmago da minha alma, respondi de repente: --"FAAP - Publicidade!", (o duodeno, nesta época, devia estar bom!).

Odiei a FAAP e também o curso de Publicidade. But that's besides the point. Essas decisões enormes amadurecem e afloram dentro de mim num passe de mágica. Agora, demoro horas pra escolher se quero batata assada ou sauté, se quero frango ou peixe, se quero Cosmopolitan ou Apple Martini? O bom é que moram nessas decisões pequenas os mais charmosos prazeres da vida. Uma vez que tudo já está decidido, porque não gastar quanto tempo quiser pra escolher o perfume certo, o sapato, a camisa vermelha ou a branca...

No fundo isso é que é importante: "Merlot ou Sauvignon, Mademoiselle?"

"Ah, só eu sei..."

De repente um vazio no alto estômago. Se tivesse uma empadinha... Mas não é fome. Não é azia. Não é nada físico. É metafísico. É uma falta daquilo que a gente não sabe o que é nem nunca teve. É saudades de alguém que a gente nem conhece ainda. Solidão. Este contraste me assusta... tanta gente no mundo, tanto espaço, tanto mar, tanto azul e eu.

O bilhete ideal

Eu botei um bilhete no parabrisa do seu carro. No bilhete tinha o meu telefone, tinha alguma frase espirituosa, como é do meu feitio, e tinha escrito lá que era pra você ligar pra mim antes de viajar. Eu botei este bilhete no parabrisa do seu carro quando o vi na garagem do prédio de surpresa -- não sabia que você estava lá. E foi assim que me ocorreu a idéia brilhante. Tão brilhante que eu não botei bilhete algum, mas a cena estava toda ensaiada, o bilhete escrito, e eu até já sabia o que ia dizer quando você me ligasse. Será? Fiquei com medo, vergonha, crise de bobeira e não botei o bilhete e você não me ligou antes de viajar porque não tinha meu celular e não saímos e não beijamos e a história morreu ali.

Droga de filosofia essa que sempre acerta a gente e acaba por partir nosso coração... Ah, o mundo das idéias, Platão tinha razão, é mesmo fascinante e nos abduz.

Cuidado pro resto da vida: bilhete mental não chega ao destinatário.

Como dizia Vinicius de Morais "Quem de dentro de si não sai, vai morrer sem amar ninguém".

The opposite of sex.

Dormir abraçadinho em forma de conchinha numa noite fria. Acordar com preguiça, e num longo estirar de braços, enlaçar o outro pra dizer bom-dia. Andar de mãos dadas, sentar de mãos dadas, dar as mãos por cima da mesa num restaurante, sem declaração de amor -- e tudo já era uma declaração de amor.

Quando será que *aquele ônibus* vai passar pra mim? E, quando subir nele, saberei reconhecer o grande amor?

Ser romântico é assim: procurar a vida toda por alguma coisa que a gente não sabe como é, com o que se parece ou que cara tem. Procurar o amor é uma busca louca por algo que sequer conhecemos...

Mas acreditar que ele existe, muitas vezes, já basta. Porque, apesar de todo horror, de tanto coração partido, desilusão, príncipe virando sapo, a gente é cabeça-dura, duríssima, e continua acreditando nele, no amor que a gente ainda não encontrou.

Cupido-Cobrador

Era um dia normal. Ela acenou e subiu no mesmo ônibus de todos os dias, após ter comprado algumas ameixas, a fruta mais fresca do dia, na quitanda que ficava no caminho entre a loja e o ponto.
Era um dia infernal. O carro quebrou no meio da rua. Sem dinheiro para um táxi, que seria mesmo uma extravagância, ele subiu no primeiro ônibus que apareceu.

Ela, a constância: o mesmo ônibus, o mesmo horário, as frutas para a longa viagem de volta pra casa.
Ele, o acaso, pura obra do destino e seu sopro certeiro: carro quebrado, dia agitado e o primeiro ônibus que passou no ponto foi o que ele pegou.

Poderia ter pego outro. Ela poderia ter perdido aquele se tivesse querido escolher outra fruta, bater papo com o quitandeiro, parar pra fazer xixi antes de embarcar. Ele poderia ter pego o táxi, se não quisesse fazer economia. Eles poderiam certamente nunca ter se encontrado na vida, porque o que é um ônibus perto de toda a cidade de São Paulo e seus milhões de habitantes? Era realmente muito mais fácil não terem se encontrado nunca. Mas ela passou naquele ônibus e ele escolheu subir nele também.

Ele a acompanhou até em casa, desceu no mesmo ponto, com seu consentimento, é claro, e andou com ela até o portão. Perdeu a hora na oficina e a aula na faculdade. Ela, meio envergonhada, despediu-se, entrou em casa e depois, pela fresta da janela, ficou espiando ele ir embora.
No dia seguinte, ele consertou o carro e, com uma cesta de frutas frescas, voltou à casa dela.

Será que ela soube reconhecer nele o futuro marido em algum momento entre o ônibus e os quarteirões a pé?
Será que algum dos dois sabia que anos depois se casariam, teriam filhos, casa, cachorro e tudo mais?

E eu, que faço as vezes de narradora onisciente, sou a cria desse amor à primeira vista que incutiu dentro de mim, desde o momento mais primordial da fecundação, a crença no amor verdadeiro.

Duodeno -- esse desconhecido - parte 2

Tenho que começar dizendo que isto foi uma contribuição de inestimável valor sentimental e educacional. Obrigada, Misterioso Colaborador.

O que é o Duodeno?
"...É uma das três regiões em que é dividido o intestino delgado. Considera-se como duodeno a região inicial do intestino delgado, a partir do esfíncter pilórico, que é o espessamento da musculatura lisa e controla a passagem do alimento do estômago para o resto do trato digestivo."
Tá explicada a relação com decisões: é o Duodeno quem decide quem passa para a próxima fase da digestão, do estômago para o intestino!

A digestão é como se fosse um pequeno Reality Show dentro da nossa barriga. Imagina, lá no estômago, as comidas chegando todas mastigadas que nem as estrelas em decadência do Casa dos Artistas! Daí vão passando por provas de dissociação de moléculas, quebra de fibras e proteínas e as que terminam primeiro se apresentam para o Duodeno que é o jurado que tem o voto de Minerva do sistema digestivo. Mas, no final desse Reality Show Digestivo, todos os participantes devem ser eliminados!

Mais Duodeno aqui -- ou quaisquer outras dúvidas e curiosidades -- é um link porreta de uma enciclopédia virtual que eu recebi de um leitor-amigo-trader-contador de piada e mais importante de todos ótima companhia de copo em bar.

Duodeno -- esse desconhecido.

Outro dia, a famosa dançarina-blogger-comentarista de futebol-amiga-esposa e match maker nas horas vagas escreveu sobre a minha dica do duodeno aqui.

Há mais ou menos 1 ano, eu, com o pescoço duro, duro, comento com uma amiga do Aikido (eu sou faixa amarela, não é grandes coisas, mas já alguma coisa) que meu pescoço dói e sempre é assim, qualquer coisa é o pescoço que sente tudo. Ela, psiquiatra-acupunturista-aikidoista e esposa nas horas vagas, indaga:
-- É mais do lado esquerdo ou do direito?
-- Ah, tipo assim, é dos dois lados -- digo eu.
-- Você tem dificuldade pra tomar decisões?
-- Xii, tenho, tenho... levo uma vida pra escolher prato em restaurante, o que vestir de manhã e que perfume vou passar.
-- Ah, só pode ser o Duodeno!

Um ano depois, ou seja agora, Duodeno tinindo! Eita ferro, quanta decisão difícil andei tomando e assim, ó, rápida e decidida! Mas resta saber se foi o duodeno que melhorou sozinho ou se foram as decisões que fizeram ele funcionar melhor (Biscoito Tostines é fresquinho porque vende mais ou vende mais porque é fresquinho?).

E dor no pescoço nunca mais!

Ah, em tempo, que porra é o duodeno? o que ele faz? onde se localiza?
(Só não adianta perguntar porquê cargas d'água tem a ver com decisões. Essas coisas de medicina Chinesa não têm explicações compreensíveis aos ocidentais.)

Um minuto. Respira fundo, Juliana, engole o choro. Vale à pena o estomago roncando do almoço que não virá hoje, não há tempo, a dor de dente, a cólica e o nervoso. Vale à pena. Você é jovem e tem stamina, tem mais é que agüentar. Conte até a dez em alemão -- truque antigo... se não funcionar, ainda sabe contar até 100 em alemão... E, se ainda não funcionar, tem que lembrar que tudo vale à pena -- como disse aquele poeta...

A menina que bebeu o mar.

Tomando um iogurte light, assistindo o mar da janela, pintava.

Confundiu a colher e o iogurte com o pincel e a tinta. Espalhou o iogurte light por todo o papel e, quando se deu conta da burrada, não teve dúvida: bebeu toda tinta.

Era um quadro sobre o mar que silencioso passava por fora de sua janela. Agora, a tinta azul toda sendo digerida, era o mar passando dentro de si também. Queria tanto pintar o mar e entender o tom do seu azul, às vezes verde, que bebeu o mar todo de sua pintura no café da manhã.

Sentiu-se bem o resto do dia, fresca por dentro, com todo o azul agradável misturando-se dentro dela. De repente, deu dois passos à frente e recuou - eram as ondas em formação.

Diante disso tudo resolveu voltar ao quadro, pintou, pintou, pintou, tomando o cuidado de afastar comidas e bebidas da mesa onde pintava.

Fez xixi azul-esverdeado por vários dias mas, também, desvendou a cor perfeita do mar. E os quadros todos ficaram lindos.

Vento e Água

Sempre gostei dos dias chuvosos. Confesso que era por pena deles, de todo mundo abrir a janela, e ao menor sinal de chuva ou tempo nublado exclamar "Que dia horrível!". Adotei os dias chuvosos e nublados para mim.

Ontem, quando acordei, fazia sol. Pensei "Que dia lindo". E logo em protesto, aposto, em menos de 15 minutos, uma nuvem gigante instalou-se em frente de casa, bem na frente da minha janela e começou a desfazer o dia. Escureceu, esfriou e choveu. Mas o que o dia e o tempo não sabem é que é um espetáculo ver a chuva acontecendo sobre o mar. O céu e o mar parecem estar se misturando, o horizonte perde a linearidade e fica difuso, como uma linha insinuada, que a gente acredita que está ali.

Ao final da tarde, o sol conseguiu brilhar por uma brechinha de nuvem antes de se pôr. Então, misturaram-se o sol, o céu, a água e o vento. E apareceu um arco-íris. E eu pensei comigo mesma que dia mais lindo do que esse eu nunca, nunca tinha visto em minha vida.

*Feng Shui significa em chinês vento e água e é uma ciência que ensina a preencher sua casa com graça e harmonia. Vento e Água cabem em qualquer lugar, podem tomar qualquer forma ou cor. Nosso planeta é todo feito e preenchido deles: vento e água. Quando um dia revela todo esse segredo milenar, essa capacidade de mudança, de cor, de mistura, de vida, a gente tem que admitir que dia chuvoso é lindo também. É perfeito.

Me recuso a fazer café. Se não for na minha casa e na minha cafeteirinha italiana, não faço. E todo dia ouço, lá da copa do escritório, alguém reclamando que ninguém faz café... Mas a vida é assim: aponta sozinha de vez em quando a responsabilidade de cada um. Esta moça que reclama todo dia, é a pessoa-do-café. Não é incrível que ela é quem sempre resolve tomar café quando o café acabou? É o destino usando sua mão de ferro e fazendo-a ir lá na copa preparar mais daquele líquido translúcido e fraco como um sopro de um tuberculoso (aqui são os EUA, estou falando do café americano).

Eu, por exemplo, sou a pessoa-do-papel. É verdade. Desde que consegui meu primeiro estágio, as impressoras de todo mundo encanaram comigo e sempre, mas sempre mesmo, que eu preciso imprimir uma coisa qualquer o papel acabou. Ou seja, nos útlimos 6 anos tenho desenvolvido paralelamente a carreira de pessoa-do-papel. Lá pelo terceiro ano desse karma, parei de reclamar, diferentemente da moça-do-café. Aceitei minha responsabilidade e boto mais papel ali nas bandeijinhas com orgulho.

Em casa, porém, eu era a pessoa-do-papel-higiênico. Era sempre comigo que o rolo acabava... no entanto, essa pessoa tem que ser assistida e meu irmão era o assistente-de-papel-higiênico: Fê, traz papel!

E, além dessa árdua tarefa, ele também acumulava o título de pessoa-da-maionese. Sabe quando você prepara um sanduichão e só falta a maionese, daí você abre a geladeira, encontra o pote, abre o pote e o pote está vazio? Só com aqueles restos ressecados presos nos cantos.... Então, esse cara era o meu irmão.

Além dessas, existem outras funções importantíssimas esquecidas, overlooked eu diria, pela sociedade. Como por exemplo: pessoa-do-toner (passei raspando nessa!), pessoa-do-quadro-torto, pessoa-das-janelas-abertas-quando-começa-a-chover (que pode variar para roupas-no-varal-quando-começa-a chover), pessoa-da-garrafa-d'água-na-geladeira, pessoa-que-sempre-faz-cubos-de-gelo etc, etc, etc.

Me recuso a fazer café. Sou a pessoa-do-papel e pronto!

O inglês é uma língua onde as pessoas não mandam beijo. Não pode pôr "kisses" no final do email. Não importa pra quem é o email. Não pode. Tem que pôr Regards. E que merda são "Regards"?
Ou então, se for carta pessoal e pra alguém muito chegado, você coloca lá no final "Love". Só que não siginifica "love" mesmo. Aliás, love aqui não significa nada do que a gente entende como amor. Credo, não agüento chegar em festa e ver todo mundo se estendendo as mãos e afastando os corpos, parece até um monte de bonecos de olinda. E eu, toda latina, pronta pra dar umas ombradas nos americanos e dois beijos no rosto, bem no estilo "saravá-meu-pai". Queria ver essa gente em ônibus lotado. Andando no centro, na Santa Efigênia ou na José Paulino.
Com licença, mas eu não tenho "regards" por ninguém. é impossível brasileiro sentir regards. Da mesma forma que o americano tem uma dificuldade com o "love".
E porquê essa história de regular beijo e abraço? Não pode dar quando se cumprimenta, não pode dar quando se despede e se mandar por email pega mal.

Uma língua em que se beija menos, é uma língua triste, no mínimo, certo?

Enema for the Soul

My newest friend and room mate gets set up with this brazilian doctor she has never seen before (the very american way...). His sister though looks gorgeous and believing in that family's good genes she accepts the challenge and is having a blast up to the moment she learns what kind of a doctor he is, then I began to have a blast myself! He is a colon and rectal surgeon. "What are you going to talk about during dinner? His amazing techniques and professional expertise? I wonder if he also carries his professional interests into his personal life..." and so on. We actually laughed big time over all this stupid comments and behaviour none of us believed he could possibly have. She even suggested he would be able to perform an Enema for the Soul on her - to get all the shit out of her, spiritually speaking of course.
The morning after - as a mediunic premonition our worst fears had become reality. This doctor went on and on about his work, while performing a surgery on his pizza at Piola. Even used gestures and medical denominations.

Some words should never be used at the table, let alone on a first date:
Small Bowel
Large Bowel
Esfincter

Just to finalize, he did not had the good looking genes from the family and, although being very involved in his work, could not perform the Enema for Soul.

Well, at least it's one less frog in our restless journey to find the Prince...

Tempo de despertar

Ao contrário do flerte que, segundo Milan Kundera, é uma promessa sem garantia; a Conquista é a demonstração da garantia, é a fase do começo de um relacionamento em que os termos do contrato são definidos e as duas partes envolvidas analisam-se mutuamente.

"...não me leve a mal, hoje é Carnaval..."

Ah, o carnaval, aquela época do ano em que as pessoas se juntam em clubes e salões sempre super lotados para pular e se sacudir ao ritmo de uma banda barulhenta com vocalistas gritões.
Daí, lá pras tantas, tem sempre um suadão perdigotando cerveja em cima das mocinhas soltando as maiores atrocidades em termos de cantadas mal dadas. A moça, irritada, dá na cara dele com o leque de papelão que ganhou na entrada do baile e, logo em seguida, se mete no meio do trenzinho e vai pro outro lado do salão.
Tem sempre algum chato, cheirado de lança perfume, soprando naquelas cornetas coloridas de estádio de futebol e deixando os mais próximos ensurdecidos por alguns minutos. Tem sempre muito shortinhos e saias havaianas feitas de ráfias coloridas. Tem sempre muito beijo e muita pouca-vergonha! E um montão de confete e serpentina cobrindo o chão e dentro da roupa da gente!
Tem sempre quatro dias emendados e um pedacinho da quarta-feira de cinzas pra curtir...

Ah, o Carnaval...

(Declaração de inveja de uma brasileira voluntariamente exilada no Tio Sam)

Bonfire of the Vanities -

Aconteceu outra noite, quando fui pedir uma bebida no bar. Ao encostar contra o balcão dei uma batida incomôda com o osso da bacia.

E apesar da dor e da aflição, me enchi de felicidade: fazia tempo que este osso não apontava pra fora da minha silhueta.